It wasn’t a good day to suntan, but I was trying. I lay over the blades of grass and the sun shone weakly through the clouds. Without a breeze, the mist that surrounded the house lingered.

Behind me, my uncle Alfonse brutalized the grill. My uncle can’t cook, but he tries to grill chicken or ribs one or two times each summer. Therefore, each spring he polishes it until the iron grill sparkles. The polish doesn’t help the flavor of the food.

My lively cousin frolicked all over the yard. He was looking for an owl that he thought lived in the wood near the house. I didn’t think that there were any large birds in the small wood, but my cousin said that there were owls and vultures and velociraptors in the trees.

 

 “Excuse me,” said a loud, strange voice.

Uncle Alfonse screamed and ran into the grill.

I looked and an old peddler with a huge bag appeared suddenly in the mist.

“Who are you?” screamed Uncle Alfonse.

“I’m sorry,” said the peddler. “Did I frighten you?”

 

My cousin, with his blond curls dirty with ground from the forest, leapt out of the trees. “Hello!” he said happily. “My name is Tony. My dad doesn’t like strangers. He prefers his grill. What do you have in your bag?”

The peddler smiled. “I have a breeze for a good person.”

 

“There aren’t any good people here,” I joked. “The mist doesn’t let us enjoy the sunshine. Only the witch is happy.” I nodded at my aunt Esperanza. She watched us from the attic window of the house and couldn’t hear me.

“Shut up, Sophia!” said Uncle Alfonse. He has a great fear of his wife and the quarrels they have never end well for him.

 

“How much is the breeze?” asked my cousin.

The peddler sat on the blades of green grass. “It costs only the feather of a black owl.”

 

“Old man, I want you to leave and never return,” said Uncle Alfonse. “I don’t want men with strange bags offering things to my son.”

“Don’t worry,” I told him. “There aren’t owls in the woods. It’s not a woods. There are only ten or twenty trees and there are no large birds. Only squirrels.”

“I have an owl feather!” said my cousin. “And one from a velociraptor, too!”

“For a velociraptor feather I have more interesting things than a breeze.” The peddler began taking strange things from his bag. A plastic lamp with red bead fringe, a small blue beast with bulbous eyes, a golden guitar, and a toothpick. The peddler ignored them and continued looking for his breeze.

“I want a breeze! I want a breeze!” my cousin shouted while he danced around the peddler and his magnificent bag. The boy had a black feather in his hand.

Uncle Alfonse was angry. “Wait, old man,” he said loudly. “Leave my house and my son. My son doesn’t need a breeze and I don’t need a dirty old man in my yard!”

He moved toward the peddler and brandished a skewer from the grill.

Suddenly, a black bird flew from the woods with a painful shriek. Aunt Esperanza had disappeared from the attic window. I jumped to my feet. Uncle Alfonse started and dropped the skewer. The skewer hit him on the foot. Uncle Alfonse bellowed. He grabbed the skewer and hurled it at the shrieking owl.

 “That owl is a witch,” the peddler said. “Or angry. I don’t know. Excuse me, I should go to my next meeting.” He packed the bag quickly and disappeared into the woods. The owl and my cousin followed him. My cousin stopped in front of the first tree.

“Where’s my breeze?” he asked sadly.

I put a hand on his shoulder while my uncle jumped and bellowed. “It’s okay,” I said. “You’re a good kid with owl and velociraptor feathers. You don’t want a silly breeze.”

He smiled at me. “Thanks, Sophia.” He went to the house and whistled a cheerful melody.

I offered a toast to the peddler with my water bottle. “Thanks for the fun, old man.”

Aunt Esperanza had returned to the attic window and she watched us without expression. I lay down over the grass and closed my eyes. There was a small breeze that broke the mist in the woods and the sky. The sun shone more strongly and I could suntan a little.

Maybe, in his hurry, the old peddler had forgotten the breeze. It was a breeze for good people.

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Una brisa para buenazos

No era un día bueno para broncearse, pero yo trataba. Me acostaba sobre la briznas del césped y el sol brillaba débilmente por las nubes. Sin una brisa, la bruma que rodeaban la casa se quedaba.

Detrás de a mi, mi tío Alfonse brutalizaba la parrilla. Mi tío no puede cocinar, pero trata de asar pollo o costillas una o dos veces cada verano. Por lo tanto, cada primavera la bruñe hasta que la parrilla de hierro brillaba. La cera no ayuda el sabor de la comida.

Mi primo brioso brincaba sobre el jardín. Buscaba por un búho que pensaba vivía en el bosque cerca de la casa. Yo no pensaba que había nunca aves grandes en el bosque pequeño, pero mi primo decía que había búhos y buitres y velociraptores en los árboles.

 “Perdón” dijo una voz alta y estraña.

Tío Alfonse gritó y chocó contra la parrilla.

Miré y un buhonero viejo con un bulto grande apareció de repente en la bruma.

“¿Quien está?” gritó Tío Alfonse.

 

 “Lo siento,” dijo el buhonero. “¿Te asusté?”

 Mi primo, con sus bucles rubios que estaban sucio a causa de tierra del bosque, brincó de los arboles. “¡Hola!” dijó con alegre. “Me llamo Tony. Mi papá no quiere desconocidos. Prefiere su parrilla. ¿Que tienes en tu bulto?”

El buhonero sonrió. “Tengo una brisa por un buenazo.”

 

 “No hay buenazos aquí,” yo bromeé. “La bruma no permite que nosotros disfrutamos la luz de sol. Sola la bruja está contenta.” Saludé mi tía Esperanza con la cabeza. Ella nos miraba por la bruhardilla en la casa y no podía oírme.
 “¡Callate, Sophia!” dijo Tío Alfonse. Tiene gran miedo de su esposa y las broncas que ellos tienen no terminan nunca bien para él.

“¿Que costa la brisa?” preguntó mi primo.

El buhonero se sentó en las briznas del césped verde. “Costa solo la pluma de un búho negro.”

 “Viejo, quiero que tú salgas y no regreses nunca,” dijo Tío Alfonse. “No quiero que hombres con bultos estrañas ofrezcan cosas a mi hijo.”

 “No te preocupes,” dijé a mi tío. “No hay búhos en el bosque. No es un bosque. Solo hay diez o veinte árboles y no hay aves grandes. Solo hay ardillas.”

 

“¡Tengo una pluma de búho!” dijo mi primo. “Y una de velociraptor también.”

 “Para una pluma de velociraptor tengo cosas más interesantes tan una brisa.” El buhonero empezó sacar cosas raras de su bulto. Una lámpara plástica con un fleco de cuentas rojas, una bestia pequeña y azul con ojos bulbosos, una guitarra de oro y un palillo de dientes. El buhonero los ignoraba y continuaba buscar por su brisa.

“¡Quiero un brisa, quiero un brisa!” mi primo gritó mientras él bailaba alrededor del buhonero y el bulto magnífico. El niño tenía una pluma negra en la mano.

 

Tío Alfonse estaba enojado. “Espera, viejo,” dijo con voz alta. “Sal mi casa y mi hijo. ¡Mi hijo no necesita una brisa y yo no necesito un viejo sucio en mi jardín!”

Se acercó al buhonero y blandió una broqueta de la parrilla.

De repente, una ave negra voló del bosque con un chillido doloroso. Tía Esperanza había desapercido de la buhardilla. Salté a los pies. Tío Alfonse se levantó de un salto y se le cayó la broqueta. Le pegó el pie. Tío Alfonse bramó. Sacó la broqueta y la botó al bujo chillando.

 “Ese búho es una bruja,” el buhonero dijo. “O está enojado. No sé. Con permiso, debo ir a mi encuentro próximo.” Hizo el bulto con rapidez y desapareció en el bosque. El búho y mi primo le siguieron. Mi primo detuvo enfrente del primer arbol.

“¿Donde está mi brisa?” preguntó tristemente.

Pusé una mano sobre su hombro mientras mi tío braceaba y bramaba. “Está bien,” dije. “Eres in buen niño con plumas de búhos y velociraptores. No quieres una brisa tonta.”

Me sonrió. “Gracias, Sophia.” Fue a la casa y silbaba un melodia de buen humor.

Brindé al buhonero con mi botella de agua. “Gracias por la diversión, viejo.”

Tía Esperanza había regresado a la buhardilla y nos miraba sin expresión. Me acosté sobre el césped y me cerré los párrpados. Había una brisa pequeña que rotaba la bruma en el bosque y el cielo. El sol brillaba más fuertemente y pude brocearme un poco.

Posible, en su prisa, el buhonero viejo había perdido la brisa. Era una brisa para buenazos.